bof

o último. o 1º versículo.

noreply@blogger.com (C.) — Thu, 05 Jun 2008 14:17:00 +0000

adeus.

4

noreply@blogger.com (C.) — Fri, 30 May 2008 21:48:00 +0000

-um dia deixo-me ficar no chão, ouviste? - mas é claro que ninguém a ouviu. andou de um lado para o outro, enquanto esfregava creme das mãos nos cotovelos. andou de um lado para o outro e ele no sofá, a olhar-lhe os pés em sangue e o rasto no tapete. sem ouvir uma única palavra.
os rodopios lunáticos ainda presentes em cada nódoa negra.
os rodopios lunáticos a emergirem dos olhos a pressionarem a vertigem no estomago.
um relógio tique-taqueia-lhe no tornozelo e ele desprende a gravata do colarinho, retomando o sufoco do pescoço livre, um buda de plástico sorri na caixa dos botões, a verdade das coisas ecoa no vazio.

ele come-lhe as mãos e ela autoriza, como a criança que é.

depois veste as calças e diz que a respiração dos ausentes ainda lhe enforca o pescoço. tem mais que fazer à vida. tem mais que fazer ao tempo. ele não sonha com beijos no fundo das costas, são sempre puzzles complicadissimos e ela, por vezes, não tem paciência. atira um garfo para dentro do microondas - a explosão tarda-lhe os pensamentos.
a paixão vem a conta-gotas. numa cavidade oca o sangue é bombeado sempre no sentido do amor. respira fundo e destrói a razão. respira fundo e gera calor com o corpo pela proximidade.

- um dia destes, deixo-me ficar no chão - pés em ferida - um dia destes - começo de um breve momento de sanidade a anteceder a loucura - um dia - não a mastigues como o resto de comida nos teus dentes - destes - deixa o silêncio entrar e desaparecer, ao fim ao cabo, "tu não estás aqui, isto não está a acontecer"; a ficção toma um rumo real dentro da fantasia. dois gatos abraçados num parapeito, mordem a cauda um do outro. um deles foge e apanha um melro, pressiona-lhe a garganta e do bico saltam dois ovos azuis.

o acaso seria extraordinário se existisse. o caos é a redoma na qual apoia os cotovelos, besuntados com creme para as mãos.

deita-se no chão da cozinha e adormece ao som dos passos de fuga de um fantasma.

5

noreply@blogger.com (C.) — Tue, 27 May 2008 17:08:00 +0000

Mesmo
uma linha
recta
é o labirinto
porque
entre
cada dois pontos
está o infinito

Adília Lopes

"quem pagará o enterro e as flores/ se eu morrer de amores?"

noreply@blogger.com (C.) — Tue, 20 May 2008 18:15:00 +0000

pois sim, a propósito de nada, só por ser parte de mim.

apinup.jpg

noreply@blogger.com (C.) — Sun, 18 May 2008 21:02:00 +0000

(perneta)

paint e tédio 3.

5

noreply@blogger.com (C.) — Wed, 14 May 2008 12:13:00 +0000

"c)

entanto sou um pássaro atirado no vácuo do remexer

[quente dos dedos, as

balas roçam o ventre da carlinga (sagres imperial,

ó fino! - com um cheirinho a shelltox) e rio:

rir, rir, rir e rebentar, de espingardas engatilhadas, até à

súplica inerte, até à santa histeria, dos aleijadinhos,

[grandes macacos podres,

até ouvir o coar dos vagidos das crianças mordidas

[por longas víboras,

como a charanga das máquinas nas fábricas com

óleo nas cremalheiras e areia nos parafusos.

estou de pé entre dois comboios com duas lésbicas na

[botoeira

e uma mala oculta cheia de sabões à guisa de poeta.

quer dizer, espero fazendo do sítio uma estação, um

[apeadeiro

(diga-se, uma sanita pública entupida de merda)

por aqui e por ali desmultiplicam trombis de criança

que berram nos colos pela flácida teta de pionés,

pela bofetada, num tasquinhar de velhos entre vírgulas.

no mapa não vem indicado certamente o seu morder

[lúbrico,

de certo modo derradeiro, asfixiado. -

paz à sua alma!

e fazem-se ninhos ao pé de relógios de sol - e

alimentam-se de queijo,

quais ascetas no bairro alto perante as suas ninfas de

[água doce.

(PASSAM MARINHEIROS,

PASSAM MAGALAS,

PASSAM MARINHEIROS,

PASSAM SOLDADOS,

PASSAM AS VÁLVULAS DOS SACOS DE ÁGUA

[QUENTE,

PASSAM OUVIDOS ASSALARIADOS,

PASSAM O POETA DE TANGA

PASSAM AS PUTAS QUE ALIMENTAM ESTA

[CANALHA,

PASSAM COURAÇADOS,

PASSA A GARRAFA DO BAGAÇO,

PASSA A MAÇANETA DO AUTOCLISMO,

PASSA NOÉ DE ARCA NO BOLSO DE FIACRE,

PASSO EU COM CARA DE PARVO

E PASSA A ALICE DO CARROLL,

PASSA DE CERTEZA O ESCUDO INVISIVEL,

PASSAMOS TODOS FARDADOS,

PASSAM MARINHEIROS,

PASSAM CÃES,

PASSAM MOCADAS,

PASSAM MARINHEIROS,

PASSAM SOLDADOS.

HÃO-DE PASSAR SEMPRE SOLDADOS -

no momento seguinte apareceram os soldados correndo

pelo bosque, primeiro em filas de dois e três, depois de

dez e até vinte, e por fim em tal número que pare-

ciam encher toda a floresta. alice escondeu-se atrás de

uma árvore com medo de ser esmagada e ficou a vê-los

passar. pensou que nunca na sua vida vira soldados a

marchar tão mal; estavama constantemente a tropeçar em

tudo e quando um caía, outros se lhe seguiam de tal

maneira que o chão ficou, em breve, coberto de homens. "

Paulo da Costa Domingo

4

noreply@blogger.com (C.) — Mon, 12 May 2008 21:32:00 +0000

este fez-me sorrir.

3

noreply@blogger.com (C.) — Sun, 11 May 2008 19:34:00 +0000

a luz eléctrica alaranjada estende-se pelas paredes cor de mel. um gato mia lá fora e o dia está cinzento. o meu subconsciente enrosca-se numa neblina de recordações.

- ... então fiquei sentada a ouvir músicas que não ouvia há anos, depois achei aquilo muito estranho e fui tomar banho. acabei por vestir uma camisola preta que encontrei na confusão do meu quarto. não demorou muito até ir buscar o eyeliner. sabes, não tinha um destes assim há muito tempo, daqueles em que se volta atrás e nos lembramos das pessoas todas que já passaram, começamos a achar que a nossa vida não é assim tão vazia. as coisas acontecem em ciclos ou em ondas. quando digo ondas, falo de mares. mas também podem ser as fases. que disparate, é a mesma coisa. de qualquer forma, fiquei a cantarolar e não resisti a sorrir um bocadinho e a sentir uma certa nostalgia. deitei-me de barriga para cima, na cama e acendi um cigarro, fechei os olhos. tenho os cds todos riscados e perdi muitos. foi estranho. de qualquer forma, gosto mais disto agora. não me sinto deprimida, às vezes ainda ando triste, mas não me sinto deprimida. não quero morrer nem nada do género. acho que mudei em bastantes aspectos e não me importo. não me importo de crescer e perceber o que se passa, embora não consigo deixar de viver em mim, mas eu sou uma filha-da-puta de uma egocentrica. também, raios me partam se não consigo ser feita de contrastes! melhor assim... e pronto, li algumas coisas velhas que me pareceram novas; depois apeteceu-me procurar amigos antigos e não fui capaz de entrar em contacto com quem quer que fosse. sou naturalmente ausente. cansei-me e andei por aí à toa. depois fiquei sem tabaco e voltei para casa.

- e que é que fizeste depois?

- o mais difícil, fui tirar o negro dos olhos.

2

noreply@blogger.com (C.) — Sat, 10 May 2008 14:59:00 +0000

havia uma rapariga de franja que dizia que "não é que estejamos perdidos, simplesmente já não temos para onde ir."; já não sei se ela se lembra disto ou se foi mesmo ela que o disse ou escreveu, mas também já não tem franja. portanto, não interessa muito.

o tédio é o peso do tempo no meu corpo e eu luto diariamente contra a monotonia, que me arrasta para o lugar-comum, que no fundo, é um ralo de banheira.

havia, há algum tempo uma qualquer energia que me ia correndo e que me ia possibilitando a entrada noutras dimensões, que não as minhas, e eu gostava, o desconhecido seduz, mas dou por mim, olho à volta e penso que esta casa não é minha. este espaço que ficou entre os nossos corpos abandonados ao sono não se atreve a dar-me a paz sensata e causa-me náuseas (ou só lágrimas que vertem no interior).

encosto-me contra uma parede, para entender como seria caminhar no tecto da minha vida e não consigo mover os pés, deixo os cigarros a queimar o ponteiro grande do relógio, mortos à frente de um filme qualquer, onde grandes martelos caminham como um exército e um homem derrete entre auroras-neon dentro de um carro por ver demasiada televisão. lá fora, ouço a gente na rua e não deixo transparecer nem metade. beijo-te o rosto. sorrio.

sorrio porque quero criar raízes para poder chegar com os ramos ao céu, mas é tão dificil que chego ao ponto de querer desistir.

tenho gritos e murros na garganta e nenhum tempo apropriado dentro de mim seja para que circunstância for.

deitar-me-ia com os pés de molho, se continuasse a correr todos os dias, mas apetece-me passear, tudo é uma galeria de arte e eu fico exposta aos olhos mudos. eu acredito que se falem de milhares de coisas, mas nunca sei fugir ao universo.

sinto-me tão presa ao que nos governa que finjo que até é "normal".

como se com a cabeça submersa fosse mais fácil lidar com tudo. oh, não vês que não é pela facilidade? é um conforto.

como o sofá, as televisões, a música, os livros, as aspirinas, os talheres, a vida a dois e cigarros & copos d'água.

a única coisa que quero que não desapareça daqui é esta luz e o teu som.

não quero a asfixia.

nem acordar dos sonhos, assim, aos pedaços.

choro experimental

noreply@blogger.com (C.) — Thu, 08 May 2008 19:36:00 +0000

curta muda cega

(e agora vou fritar batatas)

" Mas quem vencer esta meta, que diga se a linha é recta. "

noreply@blogger.com (C.) — Wed, 07 May 2008 21:01:00 +0000

ouço-o tão perto da nebulosa interior que me apetece atirar pedras aos leões.

terrível o Imperialismo por ser tão fácil de consumir.

terrível debaixo dos dedos, já. aqui.

1

noreply@blogger.com (C.) — Mon, 05 May 2008 20:11:00 +0000

tens o fim-da-civilização nas tuas mãos e eu dou-te as minhas.

Jesus loves you (everyone else thinks you're an asshole)

noreply@blogger.com (C.) — Sun, 04 May 2008 13:59:00 +0000

as fotografias antigas enchem-me os olhos de lágrimas que eu já não posso dar a ninguém.

já não conheço aquelas caras. há um silêncio muito cruel aqui. mesmo assim, deixo-me no pijama vermelho e repito mentalmente que nunca mais corto o cabelo curto. nunca mais.
mas é muito tempo.
havia uma rapariga que me dava vontade de chorar. acho que já não existe. procura-a no espelho e só encontro a minha estupida cara a estranhar o que está deste lado.
hoje tenho que estudar e a vontade de ficar a fumar o resto dos cigarros sem fazer nenhum parece-me muito mais atraente do que ir ver o que o Bessa nos deixou para ler.
tenho vontade de sair daqui, também. de não tomar conta de mim.
o dia está tão azul e claro que me esqueci de perguntar-lhe quando é que volta.
hoje é domingo e os meus pais estão numa praia qualquer e eu tenho a casa num caos.
tenho muita vontade de sair daqui e de falar com velhos amigos.
sussuram-me ao ouvido que não nos devemos agarrar aos momentos passados.
isto hoje é doentio.

tenho que me esquecer de que o meu cabelo está curto.
vejo que o silêncio se torna insuportavel à medida que o tempo que nos deram a engolir passa a conta-gotas.
procuro o club kid e aquela que pintava o cabelo, a rapariga das asas verdes e o sorriso triste e matreiro do rapaz-gato, da rapariga-liberdade e do rapaz que se esquece do caminho de casa comigo, do meu irmão-que-não-é-realmente e do que me sabe dizer o que se passa (mas que passa o tempo sem saber o que lhe acontece dentro da caixa-forte).
tenho saudades do meu amigo do meio.
a menina-palhaço está quase a chegar e isso reconfortame
de procurar no meio das árvores conversas que nos iluminam em parte e nunca nos deixam na mesma. de atirar mais uma garrafa ao mar com textos bêbedos. de oferecer flores. de pintar as unhas. e de cantar em ruas mais escuras que iluminadas.
preciso da inebriação divina e pá, isso é terrivelmente deprimente de se pensar, ou só terrivel.
é que já não sei há quanto tempo é que não me perco no ar.
tenho que esquecer isto tudo rapidamente e mover-me.
tenho que esquecer isto tudo.
e mover-me.
foda-se tenho saudades nostálgicas. que filhice-de-putice.

hey, quanto tempo aguentas dentro da tua cabeça?

pego em tinta e cartão, em lápis e desenho paisagens com um pénis gigante à mistura.
pego na minha máquina mas já não sei para que lado hei-de virar a objectiva.
encontro a super 8 do meu pai e não sei que raio hei-de fazer com isto.
o futuro cai-me nas mãos e eu só quero bater nas pessoas.
ou em mim, que no fundo é a mesma coisa.

esta casa cheira a banho e tabaco. o meu irmão toca guitarra e ouço os simpsons lá em baixo.
eu não sei porque estou aqui.
verifico as notas do dia anterior.
aperto a mão aos meus fantasmas e esqueço os cigarros no parapeito da janela.

vou viver um bocadinho e afogar a apatia dos domingos e rir-me dela a sufocar dentro dum saco de plástico.

no fundo, prefiro estar em movimento e ir chorando a não fazer um caralho.

a pressa de respirar

noreply@blogger.com (C.) — Tue, 29 Apr 2008 22:35:00 +0000

re.formulo: I hope I don't choke.

gostava que me levassem para Paris num avião de papel fumado em fluxos de vinho tinto. da forma mais cliché possível, mas ao que parece isso é demodé, como os gatos.

agradece-se a visita de uma liberdade que não esteja condicionada pelo consumo excessivo de vicios pessoais.

o som é uma merda. a qualidade de imagem 'tá uma merda aqui, isto não foi filmado sequer com a pôrra de um telemovel. depois youtubo isto. está inacabado, mas é assim que se vai fazendo algo que não se sabe bem o que é.)

dispersono

noreply@blogger.com (C.) — Sat, 26 Apr 2008 23:48:00 +0000

filha de duas mães,
adoro vesti-las de igual

tenho andado à tua procura p'ra te amar

sobre a mesa posta
sem nenhuma vaidade
ensinar-te-ei meu amor
a praticar a caridade

nunca direi saudade,
ligo pouco ao que se diz
mas não levo muito a mal
a ideia de ser feliz

repetição até aos fogos-de-artificio, que alguns comem e que rebentam em nós.
quantas vidas dentro de cada um de nós?

já é dia 27

e pelo caminho perdi o tempo, conto-o em letras de cerveja e sol e mar. mergulhei . as minhas fotografias movem-se e já têm som. atrevi-me a criar em azul, novamente, desta vez sem remorso.

amanhã nunca mais.

message in a bottle

noreply@blogger.com (C.) — Tue, 22 Apr 2008 21:29:00 +0000

como sempre, Quino.

noreply@blogger.com (C.) — Sun, 20 Apr 2008 14:55:00 +0000

ser todas e não ser nenhuma

e sorrir

quando vem o sol.

amor-gato

noreply@blogger.com (C.) — Mon, 14 Apr 2008 21:37:00 +0000

os meus sonhos rebentam.

e o melhor de acordar é quando o sol nasce cá dentro.

o pior de adormecer é ouvires um miado no telhado que não é teu.

vivam as peças de puzzle unidas a cuspo.

revolution is now.

noreply@blogger.com (C.) — Fri, 11 Apr 2008 23:46:00 +0000

http://video.google.com/videoplay?docid=-1437724226641382024

vale as duas horas que dura. até ao fim.

"Estás astravesada como el día Miércoles. "

noreply@blogger.com (C.) — Wed, 09 Apr 2008 19:24:00 +0000

calculo que o tempo dos ausentes me doa muito mais do que o dos que se ausentam.

uma pessoa crê que não é real quando não tem. vai esquecendo. deixa ir. "isto não está aqui. como é que sei se existe, pôrra?"
não sabe.
encolhe os ombros. faz a sua "vidinha" (como odeio esta expressão), entretém-se com o que há. dá pontapés nas pedrinhas que encontra na calçada, vai contando os cabelos do vento nas mãos das plantas.
tu sabes como é, quando vais no autocarro, pousas o livro, tiras os headphones, largas a janela, e tens aquele momento. enfim; quando te apercebes que toda a gente vai sozinha numa salinha que desliza em frente, com os seus bancos, almofadados de môfo, arrumadinhos. que tu também ali estás e aterras constantemente no escape da paisagem para não pensar no que quer que seja.

mentira, mentira, mentira!

eu vejo a paisagem, mas não lhe reconheço as formas porque me perco constantemente. não dou por ela porque estou cega. comi a minha memória. não sei o caminho que faço.
e, no entanto, todos os pormenores estão a cores.
esqueço-me do quadro geral. das linhas. dos números. das palavras.
recuso-me a limitá-lo ao espaço do tempo que passa. e há música. como é que...?
mas a memória deixa-nos a migalhas.
o pão arrefece mesmo à tua frente.
às vezes dão-to a comer com bolor.
outras dizem-te que é fresco quando parece um calhau.

S. Tomás de Aquino acena-me um olá sorridente no meio das vacas malhadas a azul. uma menina veste um vestido de pele de cordeiro e põe-se balir no cimo de uma árvore.
girassóis com a tua cara. escondo a minha com duas mãos e nasce-me um olho na planta do pé.
ao menos vejo o caminho que piso.

as pessoas do autocarro não dão por mim.
evaporo-me às vezes.
é da água.
e
no sofá, uma gata diz-me "és tola" num semi-miado. e eu concordo com ela e ela aninha-se no meu colo.
e
temos
sonos separados.

ando muito cansada e repetitiva.
e é só 4ª feira.

"we hope that you choke, that you choke."

noreply@blogger.com (C.) — Mon, 07 Apr 2008 15:34:00 +0000

Fernando Pessoa apareceu-me em sonhos como Deus.
e eu encolhi-me e fiquei a ver as letras a rodopiar no ar.

aterraram-me no colo e dançaram até aos meus calcanhares.
comeram-me os pés e gozaram com o meu nariz.

depois colei ventoinhas e estrelas de papel, com rolinhos de fita-cola, no tecto do quarto.
fiquei sozinha.
fumei um cigarro.
arrotei o silêncio dos dias que passam.

lembro-me de qualquer coisa.
mas já não me recordo bem do quê.

a deusinho.

pfff1

noreply@blogger.com (C.) — Sat, 05 Apr 2008 01:21:00 +0000

(só porque não tenho a sed.enta comigo):

estamos limitadas à condição de mulheres. `não há paz que una o vazio com o silêncio, porque simplesmente, alguém se esqueceu de descrevro epaço à volta enquanto tinhas os olhos fechado.
ponto.
escreve.
despacha-te e nunca te deixes intimidar pelo que quer que seja, o Brasil é só a infância do avô que tu nunca conheceste. e nada mais te faria parecer tão sã, como um fármaco qualquer adicionado com vinho.
que horrível o tempo em que vivemos. a espra pela felicidade, ou na pior das hipóteses, do contentamento, está ao alcance da tua própria catarse.
criar , não que seja um desperdicio, mas que é que interessa em si mesmo, se não é mais que uma reminiscência de qualquer estado d'alma exteriorizado?

somos dmasiado focados no mundo. no umbigo. na pele. na alma. e não percebemos puto de para onde isto vai. e a verdade é que tenho um teclado e noção de publicação virtual.
que tempos.

problema: continuo fora de tempo. e, isto, parece que nunca mais vai acabar.

(logo I will correct)

mariscadas.

noreply@blogger.com (C.) — Sun, 30 Mar 2008 22:48:00 +0000

1daquelesdiasemqueotemposefundecomoespaçodoar(queparatodososefeitos,existe)

noreply@blogger.com (C.) — Wed, 26 Mar 2008 21:14:00 +0000

como é que era?
foda-se, já me esqueci.
mudar de música ajuda.
hum.
não a vou espetar aqui como aquilo que é. seria demasiado óbvio para qualquer um aperceber-se do que se passa agora, aqui. depois de um cigarro à janela, que está à minha esquerda, com vista para o céu e telhado, árvores-sombra-chinesas, luzes alaranjadas dos candeeiros da rua.
os meus pés dançam, nas minhas pernas cruzadas e é inevitável descrever a vontade que tenho de saltar para o repeat. entretanto acabou.
esta talvez seja mais apropriada, emocionalmente falando, adequa-se ao precipicio. chego a sentir a vertigem. e a queda é no entanto praticamente impossível.
bah.
não quero isto.

rodopia na parte de trás da tua cabeça e esquece a ventoinha. esquece a ventoinha.
rodopia tu, sem o tecto habitual.

espera, espera, eu não queria dizer isto.

vamos pôr z. a falar. z., não. não me enganei.
y.
z.
x.
t.
f.
tanto faz, é a voz incógnita, só não é um número porque
porque
me
esqueci entretanto que há uma abóbada cheiinha de clouds.
tirar a pele.
entende ao som de.

o problema de teres as nódoas negras ou de viveres sem noção de propriedade privada é quando tentas privatizar o que quer que seja. o outro dizia bem, é uma maluca.

pessoas.

que sujidade.

complicamos tudo, apesar de não ser primitivo.
hum.

isto está tudo muito errado, porque não era isto que queria escrever.
que se foda.

[a propósito, porque raio são as saudades um sentimento português ? que cena mais idiota e angustiante. ]

- ah! era isto!

salta da pele que já vestiste!

[ minutos, segundos, uma hora depois, o amor toca ao telefone. derretes e esqueces a eletricidade dos relampagos momentâneos. embriagada neste sentimento,sorriso e alma.

afolhinha.

noreply@blogger.com (C.) — Tue, 25 Mar 2008 22:39:00 +0000

l(a
le
af
fa
ll
s)
one
l
iness

e.e.cummings

tenho pensado acerca da inebriação divina.

é só.