dizem que daqui ninguém sai vivo e eu acredito piamente em todas as letras de cada palavra.

olhos de ver.
nunca esquecer o que se quer dizer.
canta-me aos ouvidos como quando tinha idade para me perder unicamente na voz.
depois percebi.
depois entrei no jogo dele.
brincavamos às escondidas.
e oh... eu gosto sempre.
arrasta-me para o ar. para o chão do ar. e eu rebolo de braços esticados para uma imagem repetidamente colorida e monocromática ao mesmo tempo.
vamos andar numa escada rolante até ao céu vermelho de um final de tarde.
Debruçamo-nos numa cerejeira, igual à do meu jardim e roubamos-lhe uma das folhas vermelhas.
ameixas num cesto, casa do Amadeus Morte.
filmes a ver dentro do mostrar.
"mas tu não és eu."
senhores, são conversas de dois sentidos. sentidas. sempre. claramente. única visão realista do que é. e não é nada racional. mas já é real.
oh... ele continua a cantar-me aos ouvidos.
já em miúda era assim.
queremos um Deus outra vez. Divindades.
Eu já disse que a música é religião e podemos encontrar Deus na televisão, todas as vezes que quisermos olhar para nós.
eu gosto mais do número cinco do que do quatro, não pela simbologia toda. mas o cinco sou eu por favor, sou sim. ninguém quer teorias de papel de cartas a dizer o que se é.
cinco parece-me um bom número para um quatro.
senhores, isto são risos.
risos.
os risos são amarelo intlectual, mas eu gosto de o rebolar no chão do ar. já tinha dito.
a repetição de cigarros. chega-me cor-de-laranja e ninguém quer saber, pois não está cá mais ninguém neste pequeno mundo do ser e só saber ser. e eu descoheço a razão da razão consumir o tempo em pedaços de abismos cerebrais. eu encontro-me comigo própria numa rua de post-it mentais e abraço o amarelo mais uma vez.
sendo pouco intlectual.
é mais.
não sei.
irracional.


qualquer coisa me diz que é um coro que vai matar esta conersa toda.
(de volta ao msn então. só digo disparates.)






boa sorte ao Amadeus Morte...