a pressa de respirar

re.formulo: I hope I don't choke.
































gostava que me levassem para Paris num avião de papel fumado em fluxos de vinho tinto. da forma mais cliché possível, mas ao que parece isso é demodé, como os gatos.



agradece-se a visita de uma liberdade que não esteja condicionada pelo consumo excessivo de vicios pessoais.

o som é uma merda. a qualidade de imagem 'tá uma merda aqui, isto não foi filmado sequer com a pôrra de um telemovel. depois youtubo isto. está inacabado, mas é assim que se vai fazendo algo que não se sabe bem o que é.)

dispersono

filha de duas mães,
adoro vesti-las de igual

tenho andado à tua procura p'ra te amar

sobre a mesa posta
sem nenhuma vaidade
ensinar-te-ei meu amor
a praticar a caridade

nunca direi saudade,
ligo pouco ao que se diz
mas não levo muito a mal
a ideia de ser feliz




repetição até aos fogos-de-artificio, que alguns comem e que rebentam em nós.
quantas vidas dentro de cada um de nós?

já é dia 27

e pelo caminho perdi o tempo, conto-o em letras de cerveja e sol e mar. mergulhei . as minhas fotografias movem-se e já têm som. atrevi-me a criar em azul, novamente, desta vez sem remorso.

amanhã nunca mais.

message in a bottle

como sempre, Quino.

ser todas e não ser nenhuma

e sorrir

quando vem o sol.

amor-gato

os meus sonhos rebentam.

e o melhor de acordar é quando o sol nasce cá dentro.

o pior de adormecer é ouvires um miado no telhado que não é teu.

vivam as peças de puzzle unidas a cuspo.

revolution is now.

http://video.google.com/videoplay?docid=-1437724226641382024


vale as duas horas que dura. até ao fim.

"Estás astravesada como el día Miércoles. "

calculo que o tempo dos ausentes me doa muito mais do que o dos que se ausentam.

uma pessoa crê que não é real quando não tem. vai esquecendo. deixa ir. "isto não está aqui. como é que sei se existe, pôrra?"
não sabe.
encolhe os ombros. faz a sua "vidinha" (como odeio esta expressão), entretém-se com o que há. dá pontapés nas pedrinhas que encontra na calçada, vai contando os cabelos do vento nas mãos das plantas.
tu sabes como é, quando vais no autocarro, pousas o livro, tiras os headphones, largas a janela, e tens aquele momento. enfim; quando te apercebes que toda a gente vai sozinha numa salinha que desliza em frente, com os seus bancos, almofadados de môfo, arrumadinhos. que tu também ali estás e aterras constantemente no escape da paisagem para não pensar no que quer que seja.

mentira, mentira, mentira!

eu vejo a paisagem, mas não lhe reconheço as formas porque me perco constantemente. não dou por ela porque estou cega. comi a minha memória. não sei o caminho que faço.
e, no entanto, todos os pormenores estão a cores.
esqueço-me do quadro geral. das linhas. dos números. das palavras.
recuso-me a limitá-lo ao espaço do tempo que passa. e há música. como é que...?
mas a memória deixa-nos a migalhas.
o pão arrefece mesmo à tua frente.
às vezes dão-to a comer com bolor.
outras dizem-te que é fresco quando parece um calhau.

S. Tomás de Aquino acena-me um olá sorridente no meio das vacas malhadas a azul. uma menina veste um vestido de pele de cordeiro e põe-se balir no cimo de uma árvore.
girassóis com a tua cara. escondo a minha com duas mãos e nasce-me um olho na planta do pé.
ao menos vejo o caminho que piso.

as pessoas do autocarro não dão por mim.
evaporo-me às vezes.
é da água.
e
no sofá, uma gata diz-me "és tola" num semi-miado. e eu concordo com ela e ela aninha-se no meu colo.
e
temos
sonos separados.






ando muito cansada e repetitiva.
e é só 4ª feira.


"we hope that you choke, that you choke."

Fernando Pessoa apareceu-me em sonhos como Deus.
e eu encolhi-me e fiquei a ver as letras a rodopiar no ar.

aterraram-me no colo e dançaram até aos meus calcanhares.
comeram-me os pés e gozaram com o meu nariz.


depois colei ventoinhas e estrelas de papel, com rolinhos de fita-cola, no tecto do quarto.
fiquei sozinha.
fumei um cigarro.
arrotei o silêncio dos dias que passam.



lembro-me de qualquer coisa.
mas já não me recordo bem do quê.






a deusinho.

pfff1

(só porque não tenho a sed.enta comigo):


estamos limitadas à condição de mulheres. `não há paz que una o vazio com o silêncio, porque simplesmente, alguém se esqueceu de descrevro epaço à volta enquanto tinhas os olhos fechado.
ponto.
escreve.
despacha-te e nunca te deixes intimidar pelo que quer que seja, o Brasil é só a infância do avô que tu nunca conheceste. e nada mais te faria parecer tão sã, como um fármaco qualquer adicionado com vinho.
que horrível o tempo em que vivemos. a espra pela felicidade, ou na pior das hipóteses, do contentamento, está ao alcance da tua própria catarse.
criar , não que seja um desperdicio, mas que é que interessa em si mesmo, se não é mais que uma reminiscência de qualquer estado d'alma exteriorizado?

somos dmasiado focados no mundo. no umbigo. na pele. na alma. e não percebemos puto de para onde isto vai. e a verdade é que tenho um teclado e noção de publicação virtual.
que tempos.















problema: continuo fora de tempo. e, isto, parece que nunca mais vai acabar.





(logo I will correct)